O que faz de mim uma pessoa boa? – O que me impede de dizer agora que eu não amo, que provavelmente nunca fiz isso, que só fiz por brincar, por me reafirmar. Quem garante que no fim... Eu só queria que a garota boba dissesse que gostava de mim. Por que meus olhos me trairiam? E se eles traem aqueles que sonham em dominá-los; se ele não ama. Instiga a tudo, droga, como a névoa falsa e sombria que emana das árvores à noite, um blefe meu... E se eu no fim é que sou o monstro que brincou? Querendo ser humano, tramando cultivar um sentimento, que de fato nunca teve. Eu estou mentindo? Quem sabe. Será que no fim não sou bom, não sou perfeito. Perguntaram-me se eu fumava, respondi que sim e fiquei quieto. Mas em minha mente, sempre certa, mas insegura na certeza de estar correta, respondi-me que sim. Sim! Porque eu sendo como sou, não posso estar mentindo desde o começo de novo, como sempre. Será que no fim senti algo casual, falta do que fazer. Porque o apego na perfeição? – Por que paro e penso tanto procurando as palavras perfeitas para estes meus rabiscos? – Porque amar o perfeito? O perfeito já é tão perfeito, ele não ama, pois amar seria imperfeição sua... Dele não se exige nunca. Então, qual o sentido nesta loucura que descarta o sem braço, pra que mais um botão de ébano, no boneco de um olho só. Eu morreria antes de achar qualquer resposta, é crueldade no fim, eu sei, é só crueldade. Mas eu só estou mentindo.
